DoHomemAoPoeta

Reflexão Sobre o Osso da Minha Perna

2012-01-13T18:06:00.000-08:00

(Ferreira Gullar)

A parte mais durável de mim
são os ossos
e a mais dura também

como, por exemplo, este osso
da perna
que apalpo
sob a macia cobertura
ativa
de carne e pele
que o veste e inteiro
me reveste
dos pés à cabeça
esta vestimenta
fugaz e viva

sim, este osso
a mais dura parte de mim
dura mais do que tudo o que ouço
e penso
mais do que tudo o que invento
e minto
este osso
dito perônio
é, sim,
a parte mais mineral
e obscura
de mim
já que à pele
e à carne
irrigam-nas o sonho e a loucura

têm, creio eu,
algo de transparente
e dócil
tendem a solver-se
a esvanecer-se
para deixar no pó da terra
o osso
o fóssil

futura
peça de museu
o osso
este osso
(a parte de mim
mais dura
e a que mais dura)
é a que menos sou eu?

Em alguma parte alguma

2012-01-13T17:58:00.000-08:00

Elle fait de nombreux rêves
des rêves eveillés.
Elle rêve du Dehors
de ce qui pourrait être.
Elle fabrique des traces
elle envisage.
Elle se crée des souvenirs,
elle se libère.
Des grands espaces
elle vit
Elle vit dans le paradoxe.

“Cine Privê”

2012-01-10T12:49:00.000-08:00

o braço cansa e o dedo dói,

mas............................................................................. ..............................

eu..........................................................................................................eu..

gosto................................................

.

d.

2012-01-10T12:44:00.000-08:00

.

Quantos minutos vai demorar para que você arrombe esta porta e invada esta sala? Estou sem calcinhas, não posso sentar. Não que este fato tenha alguma remota ligação com o que acabo de fazer. Só preciso pensar em alguma outra coisa que não seja este homem debaixo da mesa, pressionando meu ventre com as duas mãos já completamente encharcadas de gozo.

.

sonidos

2012-01-10T12:36:00.000-08:00

Adormeci enfiada na sua camiseta. Em mim. Enfiada na tua blusa, pensando nas vezes em que ela me frequentou. Apagando a dureza do resto.

.

sete-oito

2012-01-10T12:27:00.000-08:00

.

Não sei se foi Platão ou minha mãe que me ensinou a ser metade incompleta. Sei apenas que sou (ou quase sou, por ser metade). Como se sozinha eu não fosse inteira, precisando sempre ser dois. Aprendi por inteiro a ser essa metade – e agora não sei desaprender. Meio feliz. Meio completa. No meio do caminho. E o meio que resta é pra ir – até você - e não ter volta.

.

"

2011-12-28T19:15:00.000-08:00

.

estamos todos com fome

.

bonitude

2011-12-28T19:07:00.000-08:00

........................................................................................................foto: Marília Vasconcelos
........................................................................................................arte: Alex Senna

sobre o tédio, o cinema, e a ilusão

2011-12-28T18:56:00.000-08:00

...............................................mas quando amo não sou eu. Quando amo, me esvazio de mim para ser ele. Eu me anulo para ser ele. Não compreendo como sou mais eu logo quando não sou. Como me sinto plena quando saí de mim. Como me sinto lúcida ao desarticular o senso. Como me sinto guardada ao me desperdiçar. Ao me sacrificar, acredito que me reencontrei.
Quando amo cedo minhas convicções, meus preconceitos, minhas verdades. Abdico para dar lugar a quem chega com sua escova de dente e seus xampus. Abro espaço no armário, vinco as roupas prediletas. Renuncio a lonjura da cama. Capaz de dormir na esquerda, mudar os hábitos e ler o jornal por segundo. Antecipo-me nele para me atrasar em mim. Privo-me da vergonha, da reputação, da moralidade, para esmolar meu corpo de volta. Ou o que julgava corpo antes de encontrá-lo. O corpo é a generosidade de perdê-lo. O corpo é o espaço entre ele e eu.
É impossível sarar de um amor. Escapo-me do que sou, mas não daquilo que preciso e que não encontro sozinha.
O amor mostra que qualquer coisa é modificável, qualquer passado, qualquer temperamento,
menos o amor.

.

Daniel coração de leão

2011-12-10T05:34:00.000-08:00

.

Que gosto tem?

.

Jonny Cash and June Carter

2011-12-10T05:22:00.000-08:00

Não durmo depois do sexo. O sexo me dá insônia. Fico acordada de madrugada. Há um defeito em mim que não reduz a eletricidade após gozar. Minha insônia não muda a claridade. Desembrulho minhas roupas para descobrir teu cheiro.
Refaço o ritual da merenda da escola, o guardanapo que envolvia um pedaço de bolo ou um doce? Meu cuidado para não ferir a fome. De onde, afinal, veio esse distúrbio?

Quelle amour veut-on?

2011-11-26T15:29:00.000-08:00

..............................................................tenho algum pudor
......................................................mas de leve, bem de leve

Petites peurs partagées

2011-11-26T15:07:00.000-08:00

E me vi sozinha, sem ninguém por perto. Incomensuravelmente só. Não conseguia sequer saber em que lugar estava. Ao redor, tudo limpo, seco, sem som, sem eco, sem céu. Pela primeira vez, estava só. Queria, precisava me lembrar de tudo que não ficara gravado em minha memória, de tudo aquilo que estava submerso nos fatos que relembrava, é era isso o que importava. Nadaria naquelas águas geladas. Lembranças que estão no fundo da casa, por baixo da zona sensível, muito por baixo do sangue. Lembranças com todos os dedos de prosa roçando os buracos dos sentidos, êxtases, prazeres, rabiscos iniciais para o nosso catecismo. Era hora do lambuzamento sem cerimônia, deixar o nariz pleno daquele cheiro, Hollywood, Lux, deluxe, tudo lindo a escorrer. Poeira da rua. Dentro do joelho, no entre as virilhas. Na cova umbigo, talvez na quinta vértebra. Rasgando-me a boca, engolindo. Poucos, parcos, vastos, vistos. E a vida serve serva nua agasalha-me o ventre vadio de constelações, digo-me fêmea fazendo a limpeza destes pecados restritos às manhãs nos motéis. Era o que de fato possuía relevância em minha vida: encontrar aquilo que estava sob a água, e que geralmente, como nos icebergs, é oitenta, setenta por cento daquele pedaço de gelo que se deixa mostrar. Mas, tampouco é algo que se aprenda ou se mostre com as palavras...

a mancha humana

2011-11-26T14:54:00.000-08:00

Dizem que mulher agoniza seus instintos
Em mim, o destino procedeu conforme os mandamentos
Minha agonia é um silêncio-gato: espreita-me os passos internos,
estreita meus poros, encrespando-me uns pedaços
Agüento ser tanta, ter sobre a pele escaras, escarpas
Desnudo-me devagarziiiinho, enquanto olhares alheios
tijolam-me o corpo
Mas nascida assim, tangenciada assim,
pelos ventos e vergonhas, arrio minhas carnes
Sou tímpano e pupila

Avoar!

2011-11-15T22:25:00.000-08:00

...................................................................................................ive negrini

“ ... ”

2011-11-15T22:16:00.000-08:00

prometo, para dias de ilusão
Julieta Venegas,
gozar baixinho,
té con limón

.

vous habitez dans mon cœur?

2011-11-14T09:31:00.001-08:00

“ ... ”

2011-10-31T11:54:00.002-07:00

“ ... ”

2011-10-31T11:54:00.001-07:00

clarabóia

2011-10-29T15:47:00.000-07:00

ele cola seus olhos nos meus. como uma luneta.
o nariz frio é a ponta de seu dedo me reconhecendo. ele não me entende.
busco explicar saudade para suas pupilas paradas de caçador.
a saudade que é saber a importância do que nunca se teve.
essa saudade que é escrever o que se precisa ler.

convêm acompanhar a primavera

2011-10-28T20:38:00.000-07:00

Silvia não sabe dançar. Inda assim, ela não tem nenhum embaraço. Perdeu qualquer medo do ridículo em uma única dose. Num único dia. É a voluntária perfeita calando a razão com uma coragem descabida, só possível a quem não possui mais o pudor de ser humano. Quando esta conjunção está pronta dentro do peito, o resto é simples. Rápido. Sete-oito. O passo de ballet em que antes mesmo da ponta do dedo encostar no chão, vinda do rodopio, já se está em outro. Pois quando a coragem se esvai como nuvem, já amanheceu, e tudo ficou escrito em papel manteiga de embrulhar segredos.

Beaucoup plus loin toujours

2011-10-28T15:30:00.000-07:00

aqui

aspas

2011-10-28T15:19:00.000-07:00

Ela apenas queria tocar nos cabelos dele como se fosse barba, para o pêlo crescer no minuto seguinte e ela recomeçar. Como se fosse boca para não deixá-lo falar a não ser em sua boca. Mexer os dedos com rapidez, com agilidade de joelhos correndo. Mexer os dedos com a navalha que está escondida na tesoura e que só ela conhece. Ela fecha os olhos e imagina que a primeira noite não terminou, não começou, não existiu, para ser repetida. Não há como varrer os fios castanhos que ainda não foram cortados. Não há como recolher com a pazinha os fios castanhos que ainda não foram cortados.
Quem ler essa história julgará muito pouco, muito escasso, muito fugaz o encontro para acreditar em um amor. Foram um abraço, frases desconexas e umas promessas.
Mas o amor trata de imaginar o resto. O amor é o resto.

Ah

2011-10-28T15:15:00.000-07:00

.

E sou obrigada a voltar a querer o que na verdade sempre quis.

.

Caê

2011-10-28T15:04:00.000-07:00

Não quero sugar todo seu leite
Nem quero você enfeite do meu ser
Apenas te peço que respeite
O meu louco querer
Não importa com quem você se deite
Que você se deleite seja com quem for
Apenas te peço que aceite
O meu estranho amor

Ah! Mainha deixa o ciúme chegar
Deixa o ciúme passar e sigamos juntos
Ah! Neguinha deixa eu gostar de você
Prá lá do meu coração não me diga
Nunca não

Teu corpo combina com meu jeito
Nós dois fomos feitos muito pra nós dois
Não valem dramáticos efeitos
Mas o que está depois

Não vamos fuçar nossos defeitos
Cravar sobre o peito as unhas do rancor
Lutemos mas só pelo direito
Ao nosso estranho amor

Céu invertido

2011-10-28T14:42:00.000-07:00

Palavra é uma coisa pedaçuda, sabe? Com endereço, com respiração cortada por suspiros. Com acenos como os de quem viaja na janelinha do avião.
Por hoje, precisamos de mais duas ou três destas - palavras. Por agora é preciso sorrir. Pelas próximas horas, é preciso lembrar. Pelos próximos dias fica proibido não dormir de conchinha.

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Belezas são coisas acesas por dentro

2011-10-28T14:36:00.000-07:00

.

2011-10-24T17:56:00.000-07:00

ofabeautifulday part 2

2011-10-03T18:13:00.000-07:00

ofabeautifulday

2011-10-02T13:50:00.000-07:00

“ ... ”

2011-10-02T13:21:00.000-07:00

Prometo me comportar como uma adulta, cosmopolita, ciente de impostos e dos motivos da guerra no oriente médio. Consigo. Mantenho a espinha ereta enquanto corto em pedaços pequenos minha vontade de bordar uma colcha, assar um bolo, arrumar teu banho. Me masturbo. Saio pra dançar, te lembro vagamente quando toca aquela música, sabe aquela? Something Out Of The Blue. Aceito que me paguem uma bebida, digo sim para a carona, subo as escadas de dois em dois. Sonho com você. E minhas verdades vão embora, resignadas.

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Tours et détours de la vilaine fille

2011-10-02T13:07:00.000-07:00

O delírio repetindo igualzinho. Você me emociona. Parece feito de terra. Queria te mostrar como é violento você existir. Meu olho dói quanto te vê. Queria te morder os dentes, te comer, te enfiar dentro de mim, fechar as pernas, morrer. Eu poderia passar o resto da vida acreditando em você e te dizendo “vem…”, “vem cá ver como é…”.

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Olhos bonitos

2011-10-02T12:50:00.000-07:00

Sempre achei que o amor, que o grande amor fosse incondicional. Que quando houvesse um grande encontro entre duas pessoas tudo pudesse acontecer. Que quando duas pessoas se encontram, quando este encontro acontece, pode trair, brochar, azar, todas as porradas. Sendo o grande amor, ele voltará triunfal, sempre. Mas não, nenhum amor é incondicional. Então, acreditar na incondicionalidade é decididamente precipitar o fim do amor. Porque você acha que esse amor aguenta tudo, então de um jeito ou de outro você acaba fazendo esse amor passar por tudo. E um amor não aguenta tudo. Nada nessa vida é assim. Daí você fala que esse amor não tem fim, para que o fim então comece. Um grande amor não é possível – e talvez por isso é que seja grande. Assim, nele obrigatoriamente cabe, tem de caber também o impossível. Mas quem acredita? Quem acredita no impossível? Se não apaixonadamente? Como a um Deus, incondicionalmente?
Depois que você a vê, vê que o dia não era dia, vê que o ar não sustinha o ar. Vê que não via. E então percebe o deslizar de sussurros e sigilos, a linguagem que é confiada de boca a boca, na proximidade daquele beijo selvagem, mas beijo, mas selvagem, que é um vulcão (e é por isso que ao seu lado faz tanto calor). E o mundo pode espernear à vontade pois você acredita no impossível. E quem acredita no impossível? Se não apaixonadamente? Como a um Deus, no amor, incondicionalmente?

Llosa, 1963

2011-10-02T11:59:00.000-07:00

"No embrião de todos os romances, bule uma inconformidade, late um desejo."

Mario Vargas

Merci Monsieur Badinter: Silencieuse Ana

2011-08-11T12:03:00.000-07:00

… destrancou a porta rapidamente e puxou o pulso de Ana para juntar o corpo dela ao dele. Contudo, não havia brecha nem tampouco sentidos que os desviassem do beijo e o disco do Pink Floyd estava no fim. Ela deitou-se na cama em posição fetal. E João trancou a porta dando uma passada rápida pela escrivaninha a fim de esconder seus esboços antes de se juntar a ela.

(Uma lagartixa, do teto, vendo-os deitados um de frente para o outro na tal posição fetal, se admiraria em ver formado pelos corpos um desenho de coração na cama).

Ana tinha uma melifluidade de coisa perigosa que procura colo. “O que é isto?”, a testa enrugada… João não sabia do que ela era capaz… Naquela idade, provas de amor eram provocadas a todo instante. Ela materializava a verve segundo a qual a ameaça doía mais do que uma agressão levada a cabo. Quando estava na casa de João, andava sobre o assoalho sem despertar a contumaz rabugice das madeiras velhas. Não o fazia como uma entidade etérea. Mas como o mais astuto dos ladrões. Uma espécie de rã com uma língua enrolada em armadilha, pronta para esmagar mosquitos distraídos. Os olhos de peixe com pálpebras e cílios causavam-no arrepios. Ela já havia conquistado nele o medo de abandono.

João então agarrou seu maxilar e mais uma vez se perdeu na escuridão dos olhos dela. E ela sentia-se impotente e aquele beijo longo foi mesmo uma surpresa com a qual ela nem mesmo sabia o que fazer (...)

de leve,

2011-08-10T16:43:00.001-07:00

Seu destino rapta sua tela. A cidade, a roupa, o bairro, a casa dela. Ele reza toda noite para encontrar outra mulher. Não é força de expressão. Tudo para esquecer alguém que sequer diz sim ou não, que não descarta a possibilidade, muito menos assegura certezas. Ele tem namorada. Ela tem namorado. Há três anos se amam em segredo e explodem quando juntos e se esfriam quando separados. Não mudam de vida. Ele já arriscou completamente: ficou solteiro, se distanciou dela, avisou que não mais se encontraria e não houve jeito de convencê-la. Mas ao receber uma mensagem dela no celular, ele corre para tentar de novo. E tenta como se fosse a primeira vez. E tenta como se fosse a última vez. Por fora, já desistiu. Por dentro, sempre descobre alguma desculpa para recomeçar. Ele não se sente vivo para fazer mais do que isso. Ela não se sente morta para desistir. Perderam a confiança ao longo do período. Não entende o que o impede de ser feliz com ela. Ela quer Madri. Ele quer Moscou.
Ela reza toda noite para encontrar outro homem. Constatou que não adianta rezar contra ele. Ele é a sua fé.

♪ ♫ ♫

2011-08-10T16:21:00.000-07:00

Meu tempo é curto, o tempo dela sobra
Meu cabelo é cinza, o dela é cor de abóbora
Temo que não dure muito a nossa novela, mas
Eu sou tão feliz com ela

Meu dia voa e ela não acorda
Vou até a esquina, ela quer ir para a Flórida
Acho que nem sei direito o que é que ela fala, mas
Não canso de contemplá-la

Feito avarento, conto os meus minutos
Cada segundo que se esvai
Cuidando dela, que anda noutro mundo
Ela que esbanja suas horas ao vento, ai

Às vezes ela pinta a boca e sai
Fique à vontade, eu digo, take your time
Sinto que ainda vou penar com essa pequena, mas
O blues já valeu a pena

Chico Buarque/ Essa Pequena

play: Love is a Losing Game

2011-08-03T12:57:00.000-07:00

Clarice

2011-07-31T21:53:00.000-07:00

11:01:34 AM

2011-07-31T21:50:00.000-07:00

Teu riso não é o mesmo riso. Há tantos risos em ti, que ainda não descobri todos. O riso macio, do sono, das pernas esticadas no lençol novo. O riso de sobra, da fugacidade deliciosa. O riso que peguei emprestado como um livro e não devolvi e de vez em quando ele ri sozinho dentro de minha boca, sabe? sem saber ao certo qual foi dos teus risos que trouxe pr'aqui.

História de não acontecer

2011-07-31T21:21:00.000-07:00

Não importa em que tempo estávamos. A pele macia como qualquer fruta depois da chuva. Nossos vícios perfeitos, nossas virtudes imperfeitas. Um silêncio de lado, sem importância. Um silêncio que não silencia. O que eu sou, o que posso ser, o que posso não ter sido, as Annas que se anularam, que se encontraram, que desistiram, que se alcançaram amam ele. Até o que eu não vivi ama ele. Até o que não suporto em mim ama ele. Seus olhos fixos que se abaixam quando pretendem me convencer. Seus olhos fixos: eu beijo seus olhos como quem recolhe uvas do telhado, para recordar o que não existe. A diferença entre o inferno e o céu é que o inferno foi construído e o céu descoberto. Depois de uma vida juntos, não há como dizer que ele não me esperava em mim antes de me conhecer, que eu esperava nele antes de me acontecer. Somos duas esperas que puxaram conversa enquanto aguardavam Deus. A língua dos peixes é a mesma língua dos pássaros. João me roubou para me devolver.
Mas o sentido que as coisas fazem – se fazem – está, oculto e também aparente, na descontinuidade quase absoluta que conta sua ‘história’ de pontas soltas, fios das coisas.

(...)

12. Desagregar-se.
13. Desunir-se.
14. Partir-se.
15. Desligar-se.
16. Afastar-se.
17. Despegar-se.
18. Dividir-se.
19. Divorciar-se.
20. Deixar de viver em comum.

2 horas atrás, ou dois anos...

2011-07-31T21:19:00.000-07:00

tem muitos ‘melhores’ nesta cidade onde dei de parar.
melhor pastel de feira.
melhor esfirra.
e acrescento:
melhor livro, o mais belo desenho, melhores frases de, melhor mesa do restaurante, melhor filme, melhor puta que o pariu.
puta que o pariu, minha vontade de puxar teu corpo como uma cadeira,
é isso.

que eu não o amava mais, isso não restava dúvida, mas o que doía, me arrastava e consumia, era a forma como ele me amava: intensa, arrebatadora, uma entrega incondicional. Ele me acompanharia ao inferno, se necessário (até agora me pergunto por que rompi)

...

troquei João pela solidão,

(...)

discordance

2011-07-19T23:18:00.000-07:00

J'aime le monde, quand vous dites mon nom.

Toca Roberto!

2011-07-19T23:10:00.000-07:00

"Eu cheguei em frente ao portão
Meu cachorro me sorriu latindo
Minhas malas coloquei no chão
Eu voltei!...

Tudo estava igual
Como era antes
Quase nada se modificou
Acho que só eu mesmo mudei
E voltei!... "

.............................Roberto Carlos

(...)

2011-07-18T01:35:00.000-07:00

.

"O Amor é um Cão dos Diabos"

.

Acalanto para Helena

2011-07-18T01:14:00.000-07:00

Ela acorda a luz para dormir. Fala com as sobrancelhas. Canta para não esclarecer o desejo da fome. Canta para soltar os cabelos. Para se partir com rumor e violência, reunindo-se pacificada fora de si. Não se dispersa no visível, concentra o invisível dentro da unha. Está entre o grito e o sussurro, numa casa aérea. Anda imensa em passos miúdos, arde como se a boca fosse um carvão súbito de vento e chama. Uma árvore acendendo velas na procissão do sangue. Há um teatro aberto em seu ventre. De onde parte a voz, sem indulgência, sem compaixão. Nas igrejas, restaurantes, varandas, não repara em outra coisa a não ser a acústica. Nos olhos, procura a acústica. Um espaço sonoro para ser sondado. Um espaço para desmentir o vidro, a névoa, o umbral das calhas. Um corpo de espaço dentro da voz. Ela abre o silêncio com os dentes, mordendo de leve os ouvidos da altura. Com a pressa do rigor, sopra o que não pode ser dito. Não se esgota, não acaba com quem ela é, não termina de iniciar. Bebe o sopro com medo de se conhecer, com a coragem do medo. Suave, suave, guarda respiração para o retorno. Esconde o dom como um segredo maior do que sua vida. Talento tão evidente que parece difícil, inadmissível, alheio. E o espelho torna-se um esquecimento lento. Talvez se encontre em alguma garagem recitando Belo Belo, amansando os motores e os faróis. Talvez se encontre na mesa com os amigos, com a certeza, involuntária e sem ninguém para contar, de que nasceu depois de sua voz.

As cartas nuas

2011-07-18T01:11:00.000-07:00

A Ana não guarda as cartas de amor.
Ela quer achá-las de repente. Em outro dia, em outra idade. Dentro de um livro, na gaveta, na bolsa.
A Ana se guarda para as cartas de amor.
As cartas de amor deveriam ser fechadas com a língua, como antigamente. As cartas deveriam ser beijadas antes de enviadas. Sopradas. Respiradas. O nosso ar dentro do envelope. As cartas de amor deveriam ser fechadas com a língua. A saliva acalma um machucado. A umidade lenta. A gentileza. Não a cola isenta, neutra, mas a língua, o contágio. Ana tinha um dom para molhar a correspondência antes de fechar. Metade da língua desenhava. A sobriedade da sobra. Ana não mandou as cartas que escrevia. Ficaram em uma gaveta, depositadas ao lado da caixa de costura. Nunca abrimos sua correspondência. Não violamos seu segredo. Não queríamos saber se havia um amor oculto ou a repatriação do nome de solteira. Colocamos no bolso de seu casaco quando ela partiu. É recomendável não descobrir todos os segredos. Assim a vida morre mais tarde.

(...)

Ela escrevia cartas de amor. Não eram para ninguém. Escrevia cartas de amor como quem tenta distrair o amor até ele chegar. Ela provocou o amor. Fez de conta que existia para parecer ocupada. Um homem sem amor é um homem sem fé. Tantas vezes se declarou sem ter nada para cumprir. Quando o amor chega, as cartas de amor são desnecessárias. Há mais imagens do que palavras. E a letra treme como uma pálpebra.

como devorações.

2011-07-10T13:15:00.000-07:00

sem o desejo, você cái no vácuo......
amar significa cumprir compromissos,
delirar e dar de comer à uma família.

Gavetas

2011-07-10T12:51:00.001-07:00

'eu quero ter alguém que possa compreender minha desilusão' - Roberto Carlos

Estar suada e feliz.

2011-07-10T12:22:00.000-07:00

A mulher nua andando pela casa
desastrada, descalça, grosseira, realçada pela claridade que vem da janela sem cortinas
Taco de duas cores, móveis e uma coleção infinita de bloquinhos e palavras cruzadas
A mulher nua tem um nome
sai do banho na ponta dos pés, desequilíbrio que passa á dança (uma ligação quase automática)
Sombrancelhas da década de 40 mal terminadas, coxas implacáveis, seios oferendados
gozo que escorre pela asseada toalha
Trepadas no chuveiro enquanto as pessoas tomam cerveja na sala
Fica lá, senta na poltrona, depois no sofá, depois na cadeira, nua
E de perna aberta
Não canta, não faz barulho, dançarina desajeitada aos 30
No recinto de quatro paredes
pensa nele, caminhos, cabelo, cimento áspero da barba
enfia um dedo, depois outro, e goza, goza

(...)

(coisas que os homens (não entendem) e não vêem)

Tiro a minha roupa inteira. Agora é lavar o suor (o novo e os antigos), os hábitos (todos antigos), a dureza da pele em volta das unhas do pé (mas não a dureza geral, pois esta é útil), o peso (de sempre) nos olhos e esta mania que às vezes eu tenho de inclinar a cabeça para um dos lados.

go to bed... a contar carneirinhos,, bearded.

2011-07-05T01:23:00.000-07:00

O beijo dele depende de imaginá-lo me beijando
no momento em que realmente me beija.
Um beijo que não volto.
Sei pelo beijo que não volto
Nos encontramos num bar.
Ele me disse que eu o inspirava
e foi isso o que ele fez:
inspirou-me todinha.
E eu adormeci às margens de um abismo.

Miniconto.

2011-07-05T00:40:00.000-07:00

'Fulana é louca'
Louca por quem?
Já perguntaste?
Corta as unhas, que apara muito rente da pele.
Desculpa, tudo que ela viveu foi rente à pele.
Indireta, oblíqua e
inadequada.

té con limon

2011-06-22T11:04:00.000-07:00

A gente aprende o tempo todo. Com o moço que respira em cada palavra, com alguém que te xinga a mãe. Todo blog é uma praça. Tem passarinho, balanço, sorveteiro e cocô de cachorro. Tem horário marcado e freiada brusca na rua em frente. Queria escrever “Copacabana”. Escrevi. Queria escrever “a gente se encontra”. Tá aqui.
E se escrevo tantas vezes “amor” é porque das poucas coisas sobre as quais raramente temos dúvidas são os nossos sentimentos. Tenho certeza: amor.
Curioso que “amar” pode ser uma decisão mental – no que isso tem de escolha, não de frieza. Tô pensando na coisa toda da intuição ser o paroxismo da razão… Enfim

(...)

Queria escrever o nome de um monte de gente.
Queria contar da máquina do blog.
Queria te contar da vida, da minha vida.
(e do mar sempre)
(e de um menino…)
Olá, me chamo fulana. O coração não deixo apagar. Aquela que nadou em um gole. Adeus, quase não me chamo fulana. É um prazer. Estou partindo. E meu coração é seu.

descriminalização do adjetivo

2011-06-20T11:37:00.000-07:00

Não conseguia parar de repetir: lindo lindo lindo lindo. Lindo lindo lindo lindo. Lindo lindo, lindo? Lindo lindo “lindo”: lindo! Lindô lindò lindõ; lindo, lindo. Lindo (lindo lindo (lindo)). Lindo lindo – lindo lindo lindo – lindo. Lindo… E não é só.

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Instrucciones para matar hombres y hormigas

2011-06-19T21:48:00.001-07:00

yo he dicho y esperado

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

2011-06-16T17:24:00.000-07:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

2011-06-13T22:34:00.000-07:00

“Eu tô totalmente na sua…”

.

“Coração ”

2011-06-11T13:21:00.001-07:00

Capitalismo Parasitário de Zahar

2011-06-11T13:12:00.000-07:00

Meu olho dói quanto te vê. Pensei em comprar um machado, uma bigorna ou trator e dar um jeito nisso.

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aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa [part 2]

2011-06-11T13:06:00.000-07:00

“Estar suada e feliz.”

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

2011-06-11T12:53:00.000-07:00

"Não consigo dormir. Tenho um homem atravessado entre minhas pálpebras. Se pudesse, pediria a ele que fosse embora, mas tenho um homem atravessado em minha garganta."

É que sentei para escrever um pouco, brincar com as palavras e foi assim:

(...)

monitoramento cardíaco

2011-06-11T12:40:00.000-07:00

Como começa um amor? Vocêu?
(hoje traduzi saudade para todas as línguas) (que beijei) (a saliva e o suor dos idiomas)
Queria escrever “eu te amo, por favor”. Achei bonito isso.
Como começa um amor? Mendiga a letra, palavra, analfabeto?
Como começa um amor? Força ou silêncio? Com pergunta ou sem respostas? Com tudo o que se tem e mais, sempre mais, matando e morrendo ou nadinha?
Afinal, o que quer o amor?
Quase doloroso postar um texto sem a decantação necessária… Mas o rigor é o do afeto, do tempo e da necessidade de expressão. Uma pirâmide de bolinhos, parafraseando Guimarães Rosa.

Vou talhar nossos nomes dentro de um coração numa árvore tatuada no meu peito contra o seu peito rolando na cama quarto casa mundo da minha cabeça batendo contra a parede.

(...)

Testando 1, 2, 3

2011-05-25T17:25:00.000-07:00

Respirar com o auxílio de aparelhos é para quando não se consegue respirar sozinho. No jargão médico: paixão.

“TESE”, em resumo: prazer, Luciana. Aquela que se afogou com um gole.

Quis me maltratar, não deixei. Uma só noite. Era um Dom Juan – pra ele, menos uma, menos uma, menos uma… Mas eu tenho um coração abarrotado. Mais: obeso. Melhor: tenho dois corações. Tão apaixonados que, se bobear, pertinho assim um do outro, noite dessas na calada do peito ainda me dão um terceiro… E eu vou criar com todo meu amor esse coraçãozinho. Vou levá-lo no meu colo pra passear,

(...)

Toute sa poésie

2011-05-25T17:23:00.000-07:00

Durante uma única transa: ele se apaixonou por mim e eu não estava muito interessado; ele se afastou e eu me apaixonei; eu me declarei e ele até tentou, mas estava magoado ou desencanou mesmo; minha paixão passou e nunca mais nos vimos – até a manhã seguinte,

(...)

(catecismos e devoções)

Y.

Não existe. Ou estava bêbada ou não existe. Porque sumiu na manhã seguinte e está tatuado na mandíbula da memória. Por isso existem as histórias. Ele é a coisa mais incrível que eu já vi na minha cama. Escrevi “Y.” porque realmente não posso dizer o nome dele. O que comprova que um nome não é pé, não é mão. Ao passo que, os pés e as mãos dele, são inomináveis. Se você ler isso aqui e se reconhecer, por favor, me mande uma foto, uma carta, seu telefone, qualquer coisa, mas prove que você não existe.

C (jolie)

2011-05-22T14:13:00.000-07:00

S'il vous plaît
Queria escrever o nome de um monte de gente
Queria te contar da vida, da minha vida
(e do mar sempre)
Queria escrever “eu te amo, por favor”.

Ceci n’est pas une pipe

2011-05-22T13:59:00.000-07:00

... Et un amour ne supporte pas tout. Rien dans cette vie ce n'est pas ainsi. À partir de là tu parole que cet amour n'a pas fin, pour que la fin alors commence. Un grand amour n'est pas possible - et peut-être donc c'est que c'est grand. Ainsi, dans lui obligatoirement il contient, doit contenir aussi l'impossible. Mais qui croit? Qui croit dans l'impossible ? Si non aussi passionnée? Comment à un Dieu, inconditionnellement?

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. a banda

2011-05-22T12:05:00.000-07:00

Tudo é morno, palpável, macio e diz: “quiero tenerte muy cerca”

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pra salvar seu coração

2011-05-22T11:54:00.000-07:00

Com canela e anis em estrelas perfumo onde beijas para que volte sempre, futuro amor meu. Perco em suor e alguma lágrima o melaço que escorre nas minhas veias cada vez que acendo teus olhos que tem cores de nomes desconhecidos. Desejo que queira mais. Talvez sempre. Que os brilhos sejam muitos, mas não me ceguem. Que tenhamos tardes longas, chuvosas e frias. E azuis manhãs de sábado. Que tu leia em voz alta quando as palavras não puderem se conter dentro dos livros. Que um gesto teu mude meu mundo todo de lugar. Que São Jorge nos tenha como convidados em festas e guerras e os amigos usem nossa parede para desenhar. Se não for pedir demais, que este mar que carrega na alma siga sendo tua igreja e nosso altar. Que saibamos nos provocar sorriso e riso. E que esse ano, seja nuestro.

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amor é…

2011-05-22T01:32:00.001-07:00

click on

¨

2011-05-20T14:34:00.000-07:00

-Vamos: à bordo, eles lá tem sua poesia!

Os brutos cantam, como ninguém cantaria,
Cantos de vigília no convés altivo
-Eles não duvidam, eles, poema vivo

a palavra

2011-05-14T23:31:00.000-07:00

Aquelas duas membranas, carnosas e sem osso que formam a parte exterior da boca e cobrem os dentes quando se fecham, chamam-se beiços, tanto no homem como nos brutos. A parte mais macia e delicada dos beiços, que são as bordas em que muitas vezes brilha a cor de rubim, e quando abrem o sorriso deixam ver alvos dentes, são os lábios. A primeira palavra vulgar, a segunda é científica e poética. Ajudam os beiços a fala e a mastigação; só aos lábios é dado imprimir meigos ósculos.

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beija-flor beijou

2011-05-13T18:05:00.001-07:00

....................................................................................................................foto: Ive Negrini

tu-lipa

2011-05-13T10:24:00.001-07:00

Nasceu, na doce Budapeste, uma menina com o coração fora do peito. Porém - diz um dr. qualquer - não foi a primeira. Em São Paulo, há 30 anos, nasceu também uma criança assim. “Tinha o coração fora do peito, como se fora um coração postiço."

[...] Bati a porta e não me despedi. Desci lento as escadas, aguardando que ele se arrependesse. Sempre parto devagar, esperando um pedido de desculpa sôfrego pelo corredor, dando chance para que ele me alcance pelo grito.

(6 horas. O coração fora do peito bate docemente. 7 horas - o coração bate. .. 8 horas - que sol claro, que barulho na rua! - o coração bate... bate... bate... bate...)

! Eu nasci com o coração fora do peito. Queria que ele batesse a descoberto,

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il entre s'il vous plaît - é Leminski!

2011-05-13T10:22:00.000-07:00

"Se houver céu depois da terra
e nessa estrela
a eterna primavera
pudera, tomara, que a vida quisera
que a gente se encontrara.
Proutra vida fica,
nosso amor mais louco,
fica tudo muito mais bonito,
fica a dita que faltou pro pouco,
se houver céu...
Se houver céu,
como nessa vida não há,
a gente se achou bichinha
a gente se encontrará,
a gente se encontrará..."

Gozo Fabuloso - Paulo Leminski

2011-05-13T10:16:00.000-07:00

- DOUTOR, ESTOU SENTINDO UMA RIMA TERRÍVEL.
- Onde é que dói?
- Às vezes, é bem aqui no peito. Às vezes, é uma pontada, aqui na cabeça.
- O que é que o senhor faz quando dói muito?
- Quando eu não agüento mais, eu faço um poema.
- Um o quê?
- Um poema. É uma espécie de mancha que dá bem no meio da página. Tem umas apavorantes. Mas também tem manchas lindas.
- E desde quando lhe acontecem esses poemas?
- Desde sempre. Desde quando, antes do ventre da minha mãe, eu fui pensando em alguma galáxia distante, por um planeta boiando na luz de um sol azul-amarelo-vermelho-verde-prata...
- Deixe-me ver sua língua.
- O senhor não leve a mal, mas é uma língua apenas portuguesa. Pouca gente no mundo já viu uma língua como essa.
- É, está feia sua língua. Mas não se incomode que em língua portuguesa ninguém presta atenção.
- Não é só a língua, doutor. Às vezes, tenho visões.
- Visões?
- É, vejo círculos, quadrados, triângulos inscritos em hexágonos, e linhas, linhas, linhas...
- O senhor conhece matemática?
- Só de nome.
- É, é mais grave do que eu pensava.
- Vou morrer?
- Um dia vai. Mas antes vais ser pior. O senhor pode ficar famoso.
- Pra sempre?
- Não, quando é para sempre a gente chama glória. A fama passa.
- Ainda bem.
- Mas incomoda muito. Não tem horas em que o senhor sente que tem um estádio inteiro lhe aplaudindo de pé?
- Onde, doutor?
- Dentro da sua cabeça, é claro. Onde mais?
- Que alívio o senhor me contar isso. Pensei que estava ficando louco.
- Quem sabe? Quem sabe o que é loucura?
- Vá saber.
- Deixa eu completar os exames. Tem sentido muitos sintomas de concretismo gástrico ultimamente?
- Só quando eu vejo uma folha de letraset.
- Perfeito. Tem sentindo algum soneto?
- Só de manhã, quando eu vou dormir de estômago vazio.
- Impulsos marginais?
- Depois que fui editado pela Brasiliense, meus sintomas marginais desapareceram. Deviam ser conseqüência do abuso da solidão e do provincialismo paroquial.
- Nada de pornô, espero.
- Um filho-da-puta aqui. Um caralho ali. Porra. Cabaço. Gozar. Só essas coisinhas corriqueiras, que vovó não deixava dizer, mas estão no Aurélio.
- Entendo. Não admira que o senhor tenha tido tantos poemas recentemente. Mas vou receitar uma dieta que vai lhe deixar tão bom quanto qualquer subgerente de vendas.
- Antes disso, será que o senhor não me deixava cantar alguma coisa?
- Cantar? Mas eu não tenho nada aqui para o senhor cantar.
- Pode deixar que eu trouxe umas canções comigo.
- Cuidado. Cantar demais faz mal.
- Não se preocupe, doutor. Eu só vou cantar um pouquinho.
- Está bem. Pode começar.
- Se desafinar um pouquinho, não ligue. É assim mesmo:

"Se houver céu depois da terra
e nessa estrela
a eterna primavera
pudera, tomara, que a vida quisera
que a gente se encontrara.
Proutra vida fica,
nosso amor mais louco,
fica tudo muito mais bonito,
fica a dita que faltou pro pouco,
se houver céu...
Se houver céu,
como nessa vida não há,
a gente se achou bichinha
a gente se encontrará,
a gente se encontrará..."

- Letra e música suas?
- Letra e música.
- I see. Deixa-me ver. O senhor tem algum vício?
- Eu amo uma mulher chamada Alice.
- Há muito tempo?
- A vida toda.
- O senhor é o caso mais grave de poesia que eu já vi até agora. Preciso consultar uns colegas.
- O que é que eu faço, doutor?
- Tome duas estrofes e me telefone amanhã cedo, sem falta.

[Gozo Fabuloso - 39 crônicas e contos escritos por Paulo Leminski ]

Word of the day...

2011-05-13T10:13:00.000-07:00

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VORAGEM
[Do lat. voragine.]
S. f.
1. Aquilo que sorve ou devora.
2. V. turbilhão.
3. Qualquer abismo
4. Fig. Tudo o que subverte ou consome.

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De paz e amor

2011-05-13T10:10:00.000-07:00

"É de dar vergonha tanto amor. É latifúndio coronário, monocultura cardíaca – como um país inteiro plantado aos pés dela. O delírio repetindo igualzinho. Você me emociona. Parece feita de terra. Tudo é verdade começando por você, quando você se coloca na frente – como se a janela compreendesse a moldura e a paisagem, então, onde quer que você a coloque, terá sempre a mesma visão. Promete que entende tudo o que eu digo? E por detrás desse jeito de menina selvagem, mas menina, mas selvagem, vê-se o vulcão. Por isso ao seu lado faz calor. Por mim o mundo não vivia. O mundo pode espernear à vontade. Eu ainda vou fazer uma canção pra você. Vou apontar e te dizer, “olha que lindo!” e você vai sorrir pra mim, olhando nos meus olhos sem nem se importar com o que eu estou apontando. Você é a coisa mais bonita que eu já vi. Você e o mar, mas o mar é mulher e mulher só você. Essa frase é da nossa canção. Quero te ver feliz. Matar e morrer com você pra você por você. Em um dos nossos primeiros encontros te dei um livro. Queria te mostrar como é violento você existir. Meu olho dói quanto te vê. Pensei em comprar um machado, um guindaste, um viaduto. Vou te morder os dentes. Pensa em mim pra eu existir. Eu poderia passar o resto da vida acreditando em você e te dizendo “vai…”, “vai lá ver como é…”.

Rubem Braga

Gopala Krishna Om

2011-05-13T10:06:00.000-07:00

te-cu-tu-co-o-tem-po-to-do

2011-05-13T10:03:00.000-07:00

pode até ser desperdício de tempo, de taquicardia, de paixão
mas esta insônia que ofereço a você tem bem mais de mim do que tudo aquilo que já mostrei
e é por isso - porque não se deve jamais perder à toa uma noite de sono - que desse próprio sono desisti,
e se é sorrindo que arrumo as malas
e se não perco a pose quando a chuva me pega,
é porque levo na carteira uma passagem só de ida para o interior dessa cidade ensolarada que eu ergui,
fundei
e onde me estabeleci,
dentro do teu abraço...

tu e eu

2011-05-11T13:49:00.000-07:00

.
Tu, fão.
Eu, fônico.

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'Do you feel better?'

2011-05-11T13:39:00.000-07:00

.
Fracasse, fracasse, como dizia Samuel Beckett
o que começa errado tem mais chance de dar certo

.

E no oitavo dia Ele criou...

2011-05-11T13:30:00.000-07:00

o leite condensado,
a barba,
o msn clandestino,
a cama elástica,
o frio na barriga,
a calcinha velha e a meia furada,
o abraço de mãe,
ligação a cobrar,
a preguiça,
a piada idiota,
o antialérgico,
as grandes trepadas,
o cotonete,
a coca-cola,
o rímel,
o cinema e a música,
o fá, o dó,
a cama box,
pão de queijo de vó

É isto, rapaz!

2011-05-11T13:16:00.000-07:00

quando eu vi você
tive uma idéia brilhante
foi como se eu olhasse
de dentro de um diamante
e meu olho ganhasse
mil faces num só instante

basta um instante
e você tem amor bastante

[Paulo Leminski]

bem simples

2011-05-11T13:06:00.000-07:00

Ela sabe que ele gosta dela.
Ele sabe que ela gosta dele.
Às vezes se ignoram.
Ele por preferência pelo implícito,
ela porque aprendeu a dançar conforme a música.
Já perderam a conta de quantas vezes sofreram de saudade,
e nem sabem mais se é tudo uma questão de orgulho ou de sobrevivência.
Mas sabem que o sorriso seguro é de fachada,
e o impulso de ir embora é puro condicionamento.

Embora vivam de palavra,
e de vez em quando sintam falta delas,
seguem a vida tranquilos porque aprenderam na prática
aquela antiga regra matemática das retas paralelas, que,
mesmo escondidinhas, láá na frente,
se encontram no infinito.

07:46:04 PM

2011-05-09T11:32:00.000-07:00

.

Só se transborda com o mínimo.

.

a caixa de sapatos

2011-05-09T10:49:00.000-07:00

Ele isola os cabelos; ela ajeita mechas negras e as sobrancelhas egípcias; ele é verde, ela azul; ele tem o nariz de um dobrão espanhol, ela alegra as frutas; ele é um pássaro parado, ela é um pássaro em movimento; ele tem os olhos renascentistas, ela um olhar impressionista; ele se arrisca na arrebentação; ela espera a visita do mar no meio-fio da espuma; ele é da meia-noite, ela é do meio-dia; suas mãos são menores do que as dela, suas mãos alcançam a chuva; ela é sua tradutora quando a questão é o "r", "s", "pl", "bl", "d" e "t", ele acerta o resto; ele deita no lado esquerdo, ela amplia o direito; ele dorme de tevê ligada, ela sonha com o rádio aceso; ele esquece moedas, bilhetes de trem e trocos nos bolsos, ela recolhe o resumo da roupa na máquina; ele usa o telefone como orelha postiça, ela é a chamada a cobrar; quando distraído, ele faz poesia atenta, quando atenta, ela faz poesia distraída; ele tem pés chatos e pisa em falso, ela enxerga em duplo e aprecia em dobro; ele prende a respiração ao comer, ela é a respiração liberta; ele dança fora da música, ela dança com a música de dentro; ele não sabe fazer churrasco; ela faz-de-conta que não precisa; ele faz as contas, ela enrola as contas do terço na maçaneta para dar sorte; ele toma café forte, ela mede a fumaça com a colher; ele chama seu pai para consertar o chuveiro, ela chama sua mãe para o confundir; ele é redundância, ela é o eufemismo, ele não usa aspas, ela usa chapéu na praia; ele lê estirado como uma chama, ela lê com as pernas dobradas; ele compra o fútil, ela compra o necessário; ele se perde em lugares abertos, ela se perde em lugares fechados; ele fala sem parar, ela ouve sem dormir; quando ele está na pior, ela arruma histórias tristes para lhe deixar otimista; ela não fica doente, ele adoece por um tudo; humanos que são têm um AMOR maiúsculo.

A poesia está viva e juro que não fui eu

2011-05-09T10:39:00.000-07:00

.

Sou teimosa, deve ser isso. Vou fundo na alegria ou na dor. Não guardo sobras de amores para outros amores. Eu me esqueço completamente quando vivo. Eu apenas me lembro quando quero viver. Sou distraída, deve ser isso. O distraído não é aquele que passa como se nada acontecesse, mas o que exagera na observação. Repara na vida como se tudo tivesse acontecendo para ele. Me apetece confiar em todos e não acreditar em mim. Penso no mundo com tamanha ternura que só posso me repartir com violência.
Vê? Algo em mim que eu nem suspeito
amadurece mais um pouco.

.

lá lá lá lá

2011-04-26T23:35:00.000-07:00

Sobre o açúcar que te vão soprar na infância

2011-04-26T22:48:00.000-07:00

Ingredientes

2 kg de coco ralado (deixe um pouco do coco em pedaços)
2 kg de açúcar cristal
1 colher de chá bem cheia de ácido cítrico
1/2 litro de água

Preparo

Adicione o açúcar à água fervendo. Junte uma colher de ácido cítrico, coco ralado e o coco em pedaço. Quando começar a ferver de novo, mexa sem parar, e quando a calda estiver engrossando, não pare de mexer até dar o ponto.

Para saber o ponto certo, seu Sebastião, Baiano cum vaidade, tira uma pequena porção da mistura, joga-a em água fria, e vai amassando-a com a mão, até sentir que está pronta. Está com a liga ideal para dar o efeito de puxa-puxa. Mas isso nêga, só se aprende com a experiência.

O que absorvo vira açúcar. O que recuso vira açúcar.
A massa vira açúcar, o trigo vira açúcar, o arroz vira açúcar. Os livros que não folheei viram açúcar, os filmes que não vivi viram açúcar.
Meu sangue não me lê direito. Apressado. Salta as páginas. Confunde tudo em açúcar.
As formigas casaram com as abelhas em meu sangue. Procriaram asas e ferrão. Meu sangue ficou cego pela boca.
Não é a brandura do açúcar, é sua agressividade secreta. Não é o branco do açúcar, são as sombras misturadas no sopro.
Não é o açúcar amistoso, o açúcar que completa, é o açúcar que desfalca, faminto.
O açúcar se acumula e me espera.
Pedi duas colheres no café. Vieram meus olhos inteiros de açúcar.
Os dentes viram açúcar. A língua, os ossos do queixo. O açúcar me morde, me lambe, me mantém presa em sua quietude, inchando os pés e o coração.
O açúcar me devora. Me empresta para a vida.

jardim elétrico

2011-04-24T23:53:00.001-07:00

...................................................................................................................foto: Ive Negrini

Planto cores
Mordo a fruta
Levo choques

¨

2011-04-24T15:06:00.000-07:00

.

Noite resolvida em mim,

.

autorretrato

2011-04-24T14:43:00.000-07:00

Desde que me conjugo

(eu sou, eu estou)
dou-te um nome de santa
eu, fóssil de lagarto
espalhada nos dedos
na omoplata,
as asas abertas no céu
e a mão do homem (seria a de Deus?)
ajudando o meu vôo
e o estupro do meu corpo

em ti na outra em ti,

2011-04-23T22:20:00.000-07:00

teu riso que rasga o quarto,

os favores da pele

2011-04-23T22:14:00.000-07:00

E que eu
envelheça
Par a par
com esta casa,
Debaixo do musgo
e da poeira,
O corpo
palpitando ainda,
Mas
num
sensível
batimento

.

¨

2011-04-22T01:02:00.000-07:00

Nunca mais você ouviu falar de mim, mas eu continuei a ter você. em toda esta saudade que ficou, tanto tempo já passou e eu não te esqueci. quantas vezes eu pensei voltar e dizer que o meu amor nada mudou, mas o meu silêncio foi maior e na distância morro todo dia, sem você saber.

Roberto Carlos

Plum!

2011-04-20T10:17:00.000-07:00

.
"acho que explodi. sem estrondos, sem chamar muita atenção. mas eu sei. a gente sempre sabe"

são estes tais artefatos;
tem horas que é caco de vidro,
tem horas que é só um grito,
tem horas que eu nem duvido,
Plum!

.

¨

2011-04-20T01:23:00.000-07:00

Cet amour

2011-04-19T23:57:00.000-07:00

Jacques Prévert – (Né à Neuilly-sur-Seine)

Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremblant de peur comme un enfant dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au millieu de la nuit
Cet amour qu faisait peur aux autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blêmir
Cet amour guetté
Parce que nous le guettions
Traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Parce que nous l’avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Cet amour tout entier
Si vivant encore
Et tout ensoleillé
C’est le tien
C’est le mien
Celui qui a été
Cette chose toujours nouvelle
Et qui n’a pas changé
Aussi vrai qu’une plante
Aussi tremblante qu’un oiseau
Aussi chaude aussi vivant que l’été
Nous pouvons tous les deux
Aller et revenir
Nous pouvons oublier
Et puis nous rendormir
Nous réveiller souffrir vieillir
Nous endormir encore
Rêver à la mort,
Nous éveiller sourire et rire
Et rajeunir
Notre amour reste là
Têtu comme une bourrique
Vivant comme le désir
Cruel comme la mémoire
Bête comme les regrets
Tendre comme le souvenir
Froid comme le marble
Beau comme le jour
Fragile comme un enfant
Il nous regarde en souriant
Et il nous parle sans rien dire
Et moi je l’écoute en tremblant
Et je crie
Je crie pour toi
Je crie pour moi
Je te supplie
Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s’aiment
Et qui se sont aimés
Oui je lui crie
Pour toi pour moi et pour tous les autres
Que je ne connais pas
Reste là
Lá où tu es
Lá où tu étais autrefois
Reste là
Ne bouge pas
Ne t’en va pas
Nous qui sommes aimés
Nous t’avons oublié
Toi ne nous oublie pas
Nous n’avions que toi sur la terre
Ne nous laisse pas devenir froids
Beaucoup plus loin toujours
Et n’importe où
Donne-nous signe de vie
Beaucoup plus tard au coin d’un bois
Dans la forêt de la mémoire
Surgis soudain
Tends-nous la main
Et sauve-nous.

¨

2011-04-19T23:36:00.000-07:00

.

que
me
possua
o
antro
dos
meus
edifícios,

.

DoHomemAoPoeta

Reflexão Sobre o Osso da Minha Perna

Em alguma parte alguma

“Cine Privê”

d.

sonidos

sete-oito

"

bonitude

sobre o tédio, o cinema, e a ilusão

Daniel coração de leão

Jonny Cash and June Carter

Quelle amour veut-on?

Petites peurs partagées

a mancha humana

Avoar!

“ ... ”

vous habitez dans mon cœur?

Archive

“ ... ”

“ ... ”

clarabóia

convêm acompanhar a primavera

Beaucoup plus loin toujours

aspas

Ah

Caê

Céu invertido

Belezas são coisas acesas por dentro

.

ofabeautifulday part 2

ofabeautifulday

“ ... ”

Tours et détours de la vilaine fille

Olhos bonitos

Llosa, 1963

"No embrião de todos os romances, bule uma inconformidade, late um desejo."

Mario Vargas

Merci Monsieur Badinter: Silencieuse Ana

de leve,

♪ ♫ ♫

play: Love is a Losing Game

Clarice

11:01:34 AM

História de não acontecer

2 horas atrás, ou dois anos...

discordance

Toca Roberto!

(...)

Acalanto para Helena

As cartas nuas

como devorações.

Gavetas

Estar suada e feliz.

go to bed... a contar carneirinhos,, bearded.

Miniconto.

té con limon

descriminalização do adjetivo

Instrucciones para matar hombres y hormigas

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“Coração ”

Capitalismo Parasitário de Zahar

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa [part 2]

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

monitoramento cardíaco

Testando 1, 2, 3

Toute sa poésie

C (jolie)

Ceci n’est pas une pipe

. a banda

pra salvar seu coração

amor é…

¨

a palavra

beija-flor beijou

tu-lipa

il entre s'il vous plaît - é Leminski!

Gozo Fabuloso - Paulo Leminski

Word of the day...